"Ils" sont de retour

Pendant une vingtaine de jours bénis, j'ai pu me garer sans chercher

Déjà. Nous avons eu trois semaines plus calmes, mais c'est fini : "ils" sont de retour. Comme j'aime quand les rues sont vides.

Pendant une vingtaine de jours bénis, j'ai pu me garer sans chercher. A chaque fois, j'avais ma place préférée, celle où je n'ai pas à manoeuvrer à pied pour loger la bécane entre les poteaux : je rentre tout droit, sors la béquille et hop ! C'est plié.

Puis le type à la Tracer 900 qui ne répond jamais quand je lui fais coucou est rentré. Puis la gamine avec son Vespa 50 qui abandonne son casque sur le plancher, accroché à même l'antivol. Puis la Tiger 1200 -tiens, ya un cardan, là-dessus ? J'avais jamais fait gaffe.

Pendant trois semaines, il n'y avait plus la queue nulle part, sinon dans les coins à touristes où je ne vais jamais. Il n'y avait pas un chat aux caisses du Monop', pas d'attroupement au rayon bédé à la librairie et personne à la boulangerie quand j'estime que j'ai mérité un pain au chocolat -comme quand je sors trois Kroniks d'un coup pour permettre à David de partir dans une île paradisiaque essayer une moto de rêve (dur métier, tout de même).

La sourde rumeur des rues commence plus tôt le matin et ne se calme que tard dans la nuit. Les neuneus en T-Max vrombissent de nouveau sur le boulevard -ils ne m'avaient pas manqué ; le jour où l'usine Akrapopouët disparaît, avalée par un Kaï-Ju jailli des enfers, je vais probablement en faire pipi de joie.

Le samedi, il ne sera plus possible de prendre un café peinard sur le pas de la porte de mon concessionnaire chéri : nous serons à nouveau dérangés par les fâcheux qui veulent juste qu'on leur dise "oui, vous avez raison".

Quand je roulais en ville, c'était presque comme un dimanche matin : personne au feu, pas de camionnettes de livraison garées en vrac, pas de relou pressé dans sa blaireaumobile qui fait "blouk-blouk" du pot d'échappement. J'avais les avenues presque pour moi tout seul.

Petite consolation : pendant deux trop courtes semaines, j'aurai droit au coucher de soleil en sortant du boulot, quand je grimpe la colline et émerge au-dessus des toits de banlieue. Parfois je m'arrête et coupe le moteur pour prendre de l'or rose plein les yeux.

Puis ce sera déjà l'équinoxe, la lente descente vers la nuit, le stupide changement d'heure qui me fout un coup au moral à chaque fois, comme il annonce les matins de pluie froide, décembre-février, les gants mouillés et les courants d'air glacés dans le cou.

"Ils" sont de retour. En deux lundis c'est reparti comme avant. Les caisses dans tous les sens, les paumés et les pressés, les mômes et les vieux qui traversent n'importe où, les trottinettes et les livreurs de bouffe à contre-sens, les engueulades au carrefour parce que ça n'avance pas...

Comme je vais regretter la petite vingtaine de jours où il est agréable de rouler en ville.

Pour mon pote Didier, qui crèche pas loin du lac des Settons, c'est l'inverse : "ils" vont enfin repartir. Il n'y aura plus d'embouteillages à l'entrée du village, plus une queue interminable à la supérette, plus de camping-cars qui se traînent, plus de mômes qui roulent en scoot' en maillot de bain, plus de types garés comme des cochons en ville, plus de fiestas jusqu'à pas d'heure, plus de viande saoule qui beugle. Lui attend avec impatience qu'ils repartent ; moi je redoute le moment où ils reviennent.

Mais... J'y pense... Et si je faisais l'inverse ? Plutôt que d'attendre avec impatience la petite vingtaine de jours de calme où je peux rouler peinard en ville, peut-être devrais-je filer à la cambrousse où le capharnaüm se limite à six semaines, l'été ?

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