Kronik roadtrip Dijon-Camargue 6 : ma moto d'étable galère en Vercors

J'ai crevé de l'arrière et la Gixèfe fait des siennes. Ça commence bien !

Le feuilleton de l'été Dijon-Camargue - Episode 6

Aujourd'hui : direction le Vercors. On remballe les tentes et on part. Enfin presque : j'ai crevé de l'arrière et la Gixèfe fait des siennes. Ça commence bien !

J'ai moyennement dormi, cette nuit. Je me réveille lourd, empâté. On remballe notre barda. J'ai cessé d'être étonné de ne plus arriver à faire rentrer dans un sac ce qui tenait pourtant facilement l'avant-veille : ce doit être la célèbre malédiction du campeur.

Gérald se pointe, le nez froncé :

- Jdémar'pu.

- Tudémarpu ?

- Nan. Contact et rien.

- Bigre !

On vire les sacs de la GSX-F pour soulever la selle. Rien d'anormal à première vue : fusibles OK, cosses de batterie serrées.

- Contacteur d'embrayage ?

- Y'en a pas, m'indique Gérald.

Puis il se penche côté gauche :

- Ah ! J'ai trouvé. Contacteur de béquille desserré. Il bouge. Atta…

Il se relève, redresse la moto, actionne le démarreur et vroooop !

Ouf ! Il n'y a plus qu'à sortir la clef de huit pour resserrer le bouzin et on part.

Et en plus, j'ai crevé

Enfin, on part… Façon de parler. Quand je grimpe sur l'ER-5, je sens immédiatement qu'il y a un truc qui ne va pas : elle pèse 30 kilos de plus, ce matin. Coup d'oeil à l'avant : tout est normal. Coup d'oeil à l'arrière : le pneu est affaissé. Pas à plat, mais sérieusement dégonflé.

Je béquille après avoir péniblement poussé la moto sur du dur. Vive les motos livrées avec des centrales ! Je fais lentement tourner le pneu : je cherche le foutu bidule qui l'a percé. Un tour : rien. Un deuxième tour, plus lentement. Le Battlax est entaillé d'une multitude de petites coupures, mais pas de gros clou qui dépasse. Avec ma clef de contact -ce qui n'est pas une bonne idée- je retire quelques cailloux ou bouts de verre plantés dans la bande de roulement.

- T'as crevé ?

- Crevaison lente et je ne vois rien.

Gérald se penche lui aussi au chevet de mon pneu arrière.

- Je ne vois rien non plus.

- Chitte.

- Ouais. Attends, je vais demander aux deux Allemands.

Hier soir, Gérald a taillé la bavette avec un couple de cyclistes qui font le tour du Jura. Comme je parle mal la langue de Rammstein, je n'ai fait qu'écouter.

Au bout de trois minutes, il revient avec une pompe à main équipée d'un manomètre. Il reste 800 grammes dans le pneu. Je pompe (longtemps) pour remonter à 2,2 bars. Oreille collée au pneu, je n'entends pas de sifflement. Je propose :

- On roule et on voit ?

- OK : passe devant. Roule peinard ?

- Vé, vé.

Je fais mes premiers tours de roue sur des œufs. Nous allions pour sortir du village quand Gérald me dépasse en trombe et me fait signe de me ranger :

- Il y a un garage voiture à droite. On va lui mettre un vrai coup de gonfleur.

Dix minutes et un billet de 5 euros plus tard, je repars avec 2,5 bars dans le pneu arrière après avoir porté la pression à 3,8 bars sans rien constater d'anormal.

Tout à coup, rien ne va plus sur la moto

C'est tendu que j'aborde les premiers virolos. Tout à coup, plus rien ne va sur la moto : le moteur vibre de manière anormale, il ne prend plus ses tours, ça bouge de l'avant, ça glisse de l'arrière, elle ne freine plus et mon chargement est en train de se faire la malle. Je m'arrête.

Non, tout ça c'est juste dans ma tête : je suis en train de me faire un film. Je fais signe à Gérald que tout va bien et je remonte en selle. Il n'est pas loin de onze heures : on ne sera jamais pour le dèj' à Saint-Nazaire-le-Désert.

Cette histoire de crevaison me gâte la première moitié du chemin : je roule bien trop crispé, redoutant de sentir l'arrière se dérober brutalement. Je ne me calme que sur une portion de route sublime après Saint-Etienne-de-Crossey.

Dans la banlieue de Grenoble, je fais un crochet par une station-service. 2,6 bars. Rien d'inquiétant. Nous repartons. Gérald me laisse passer devant. Direction Villard-de-Lans puis une ville dont le nom me fait rire : Chamaloc. Ça fait héros de bandes dessinées burlesque.

Je fais ronfler le twin pour doubler entre les quelques lacets qui marquent l'entrée du plateau du Vercors. Je crois que je n'ai jamais mis les pieds (ni même les roues) ici, alors que le nom de Villard-de-Lans m'est familier. Un de ces noms que j'ai retenu pour une raison que j'ai oubliée.

La route est plus fréquentée. Il est cependant facile de doubler. J'oublie un peu Gérald derrière moi : il a le moteur pour me rejoindre s'il se laisse distancer et il faut reconnaître qu'il roule plus vite que moi. Si nous échangions de machine, il n'aurait sans doute aucun mal à suivre.

Trop tard à Saint-Nazaire

Ce n'est que vers quinze heures que nous arrivons au camping de Saint-Nazaire. Bien trop tard pour faire la boucle que nous imaginions dérouler vers Gigors, d'autant que la petite piscine de notre maison de deux nuits me fait de l'oeil.

Je te laisse avec cette vanne qui nous a fait glousser bêtement pendant tout le temps qu'on montait les tentes. Gérald regardait ma moto, avec son unique pare-carter, son protège-pot, son réservoir réparé à l'arrache et son saute-vent aussi moche qu'efficace, en comparaison de sa GSX-F presque digne d'un maniaque et il me balance :

- Dans le fond, c'est une moto d'étable.

- D'étable ?

- Ouais, une moto d'étable. L'inverse d'une moto d'usine, quoi.

N.B. c'était la route que l'on devait prendre si on n'avait pas eu les pépins au départ.

Plus d'infos sur la saga de l'été

Si vous avez manqué les précédents épisodes :

• l'épisode 1 : Roadtrip moto : Dijon-Camargue 1 : pourquoi faire simple ?
• l'épisode 2 : Roadtrip : ma moto-école préparée rallye-raid
• l'épisode 3 : Roadtrip : le Jura mouillé du haut en bas
• l'épisode 4 : Roadtrip : la motarde rebelle
• l'épisode 5 : Roadtrip : comme une moto qui rouille