Il fait enfin beau et les motardes reviennent

Six mois que j'attends ça : rouler avec les gants d'été et sans pantalon de pluie

Je guette aussi le retour des motardes, nos hirondelles de la route.

Six mois que j'attends ça : rouler avec les gants d'été et sans pantalon de pluie. Je guette aussi le retour des motardes, nos hirondelles de la route.

Depuis mars, je trépigne. J'ai réussi à m'échapper quelques jours -coup de veine : il a fait beau la moitié du temps pendant mes vacances. Las, le week-end suivant, je me suis tapé Dijon-Blois sous la flotte, en plus du très prévisible brouillard morvandiau.

Mais là...

Là ça commence à sentir le beau, le sec, le bleu et le moteur chaud.

Ça respire aussi le retour des motardes. Pas folles, les frangines restent au chaud pendant l'hiver. Leurs ER-6, 696, MT-07 et Fazer pointent le bout de leurs pneus quand il fait soleil quatre jours d'affilée. Je suis ravi de vous revoir : vous m'aviez manqué. Je trouvais les cafés tristes sans vos voix.

Les casques et les blousons prennent des couleurs. Des brosses à cheveux côtoient les bombes de graisse à chaîne. Au feu, elles patientent sans faire "wabo wabo" -quel soulagement.

Assises toutes deux sur la banquette de moleskine couleur glace au cassis, je les observe du coin de l'oeil. Dans ce coin de troquet, elles ont créé une bulle complètement féminine. Elles chuchotent et se racontent leurs histoires de filles en pouffant de rire. L'une est habillée d'une combarde de piste noire et grise qui lui fait comme une chrysalide dont elle est à moitié sortie. C'est un peu trop tôt dans la saison : elle se frotte les bras pour les réchauffer. Peut-être que la Ducati que j'ai vu passer tout à l'heure est à elle.

Deux autres couples de motards rentrent dans le café. Embrassades et piaillements. Visiblement, elles ne se sont pas retrouvées depuis un bout de temps : elles tirent une table pour être séparées des mecs et se remettent à papoter en toute hâte.

J'observe les deux tablées. À la première, les filles sont penchées en avant, très proches les unes des autres ; leurs mains bougent beaucoup. À la deuxième, les mecs sont assis basculés en arrière sur le dossier de leur chaise ; ils sont plus statiques et parlent avec moins d'entrain.

Je tartine un morceau de fromage sur mon ultime bout de pain. Si j'étais raisonnable, je ne prendrais pas de dessert et surtout pas la dernière part de tarte au citron meringuée que je vois tourner dans la vitrine réfrigérée, là-bas.

Des raclements de chaises. Les mecs se sont levés. Un conciliabule s'engage entre les deux parties : affirmation d'un côté, négation de l'autre. La négociation s'achève assez vite sur un compromis qui convient aux deux camps : les mecs sortent et les filles restent. J'imagine que les premiers se disent : "ouf, on va pouvoir rouler peinard" et les secondes : "ouf, on va pouvoir causer peinard" -à chacun ses priorités.

J'aime bien regarder papoter les filles. J'éprouve le même genre de joie simple qu'à voir un chat qui s'étire dans une flaque de soleil, une volée de moineaux qui jouent à cache-cache dans la haie ou un rayon de clarté qui pointe de sous un nuage dodu. J'aimerais bien rester là longtemps à les détailler, avec leurs bracelets qui cliquètent et scintillent et leurs peintures sur le visage pour être belles.

Je parcours ma gargantuesque liste de lecture audio à la recherche d’un morceau approprié. Je m’arrête un moment sur le "Don’t Answer Me" d’Alan Parsons Project, que je n'ai pas écouté depuis des lustres, avant de me raviser : ce sera "Romantic World" de Dana Dawson et son solo de gratte sèche que j'adore. Un vrai petit bonbon acoustique.

Je m'offre un triple dessert aujourd'hui : tarte au citron meringuée, pop de quand je n'avais pas encore vingt ans et jolies motardes qui papotent. J'ai l'estomac, les oreilles et le coeur qui ronronnent de concert.

Best.

Day.

Ever.

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